Avant de reprendre le boulot,
Quelques mots sans ciboulot !
Le vent chasse mes esprits
Et la lumière les a repris.
Un brouhaha s’efface
Quand mon oreille se lasse.
Une odeur s’évapore
Quand mon nez s’endort.
Le frais commence à s’infuser
Quand ma peau part en fusée.
Petit délire avant de partir en animation.
Après cela sera ma douce libération.
Pluie nourricière
Pluie outrancière
Pluie Rafraîchissante.
Pluie terrifiante.
Pluie douce et fine.
Pluie qui nous confine.
Gouttes brillantes.
Gouttes bruyantes.
Gouttes délicates.
Gouttes écarlates.
Sortons les parapluies !
Euh non, c’est cuit!
Restons au sec.
N’allons pas vers l’échec!
Ce soir,
Un petit bonsoir
Pour un truc nouveau
Mais tout se vaut !
Juste un coucou gratuit
Sorti d’un étui
De nulle part.
Une improvisation bizarre
Avec des mots sans queue de lézard
Et des semblants de rimes.
Juste éclater de rire que rien ne grime.
Sans effort
Enfin en poussant sur le sort.
Ne plus rester sourd à la nouveauté
C’est se laisser surprendre par la liberté.
Et de goûter à la jubilation
De la moindre réalisation
D’un défi
Sans faire fi
De jugements.
Vraiment !
Je me mets au vert absinthe
Pour mener une journée sainte
Remplie de vert émeraude
Pour faire des maraudes.
J’irai crier au vert militaire
Et remuer ciel et terre
Pour colorier en vert jade
Les gens en rade.
Je me mettrai en vert perroquet
Sans être bien coquet.
Je goûte du bon pain
A la belle couleur verte sapin.
Mon estomac vert mousse
Rouspète et glousse.
Mes yeux verts bouteille
Se confondent sans pareil
Aux délires du moment.
Un vrai vert printemps.
Un pur délire.
La barque a chaviré
Sur une flaque de beaujolais.
Son Marcel péchait avec un verre de kir.
Il neigeait sous un soleil de plumes.
Muppet promenait son chat roux.
Le fiston courait et écumait
Sur le rivage des Barroux.
La petite Lily dansait avec ses pinceaux
Sur son tableau vivant de Picasso.
Elle s’était mise à rêver,la travailleuse
Sur sa machine à écrire toute railleuse.
(Vivement les vacances)
( Autoportrait Sénégalais )
J’ai réalisé mon défi. J’ai eu 126 visiteurs donc j’ai du écrire 126 vers. Les voici donc!
Je m’élance
Sans nonchalance
Dans les vers à composer.
Mes neurones devront se reposer.
Voici qu’un mot m’échappe
Parti sous une chape
De silence fruité.
Puis une lettre
Sans guêtres
Fuit
Ici
Ou là.
J’entends son la.
Je lance la musique
Dans ma tête frénétique.
Des violons de syllabes me bercent.
Et un puissant tambour de grammaire perce
Mon imaginaire explosant des milles couleurs d’automne.
Une flûte traversière emmène loin mon vocabulaire monotone.
Une contrebasse d’encyclopédie me caresse avec énergie et vigueur.
Mes idées se libèrent et s’en vont tel des vapeurs de liqueurs.
Un chœur de baryton et soprano me bombarde de synonymes.
Une Alto me souffle quelques pléonasmes ou allégories.
Mais le chef d’orchestre me corrige et sourit.
Précision et justesse, veut-on m’inculquer.
Je respire, j’observe pour reluquer
Une magnifique pianiste de métaphores.
Mes yeux brillent comme un sémaphore.
Mes phrases s’embrouillent, n’ont plus de sens.
Le cor de brume m’apporte de l’essence.
Mais plus d’inspiration.
Saturation ?
Je lève les yeux.
Un adieu ?
Non, encore
Cent vers.
Mes pensées picorent
Dans un verre.
D’eau, bien sûr.
Quoique, un peu de mure.
Du sirop !
Un petit rot.
Une minuscule mars
Et ça repart.
Faux-départ.
Voilà bien !
Une guitare
De bohémien
Vibre sans tare.
Rythme de tonnerre.
Joie pleins de nerfs
Circulant hors des frontières
Pour toucher des pauvres hères.
Suspension du temps éphémère
Pour rompre les amours amères.
Venez donc danser sans mots
Avec vos rêves et vos maux.
Marchons en vérité
Et s’écouter en liberté
Dans un silence apaisant.
Un petit signe grisant
Pour rire sans préjugés
Sans vouloir se gruger.
Pourquoi se compliquer ?
Pourquoi écrire alambiqué ?
Tout simplement vivre.
Pour devenir ivre.
Ivre de petits bonheurs.
Maintenant, c’est la bonne heure.
Vivre ce qui nous semble essentiel
En ne comptant pas que sur le Ciel.
Faire un premier pas.
Les autres suivront sans trépas
Si tu continues avec confiance,
Sans peur de flancher
Et d’oser demander en conscience.
Savoir graver le plancher
Pleins de nos rêves et les réaliser.
J’arrête d’écrire.
Sans rire.
Mes doigts sont fatigués.
Vous m’alpaguez ?
Je suis un lâche ?
Un fainéant qui tache.
Diantre, c’est vache.
Mais dis donc je me fâche
Quel animal je suis ?
Un ours pleins de suie ?
Un cochon enrhumé ?
Un chameau enfumé ?
Ou bien un poulet bien rôti ?
Je rajouterai même
Que je suis un lézard
A tête de lion bizarre.
Avec des pattes de canards.
Au bec d’un perroquet pénard.
Je chante comme un crocodile
Et joue comme un pingouin qui deale.
Je débloque complètement ?
Oui, je deviens dément.
Dément pour jouer avec les sons.
Encore un dernier jet sans son
Où mes cris disparaîtront
Dans milles neutrons.
Ces molécules s’agiteront
Pour devenir des macarons.
Ou bien des macareux.
Splendide dessert
Ou piètre oiseau sans serres.
Vous me suivez encore ?
Vous voyez le décor ?
Il y en a guère.
Ou bien ça y était naguère.
Encore douze vers
A rédiger
Sans me mettre à l’envers.
Le ciel est mitigé.
A la fin de ma prose,
J’irai cueillir la rose
Pour ma belle.
Une fleur aux tendres décibels
Caressant ses oreilles
Pour lui dire sans pareil
Mes sentiments infinis.
Je crois
Que j’ai fini.
(Y en a bien 126, vous les avez recompté? 😉 )
Je n’ai rien à dire.
Je manque d’air.
Pas de commentaires.
Rien à estourbir.
Je manque de souffle.
Pas d’inspiration.
Tout dans l’aspiration
De mots qui s’essoufflent.
Rien que des regards.
Ou bien des couleurs
Pour apaiser la douleur.
Mon sourire se bagarre.
Et puis vient le sens
D’une idée murmurée
Par une voix point déchirée
Pleins d’effervescence.
Fixation d’image
Pour un long voyage
Dans un temps suspendu
A mes heures perdues.
Enfin, mes doigts défilent
A travers l’imaginaire
Qui me distille
Des rimes apollinaires.
Sous un terrifiant orage
Ce beau bateau de naufrage
S’en va au loin en Galilée
Une ébouriffante envolée
Tout en moi ma belle rage
Quel beau mâle… Je suis en âge
Taureau céleste enrage
Gémeaux versatile rouillé
La salade verte est touillée
Le vinaigre est trop perlé
Dans le désert des mirages.
Combien reste t-il de « lés »
De papiers peints à poser.
Prenons en douceur les virages.
