C’est permis de pleurer d’angoisses
Quand la désespérance et la poisse
Nous prend à la gorge, aux tripes.

Pourquoi ne pourrait-on pas crier
De souffrances, de colères sans trier, 
Quand tout en nous se fripe. 

On a le droit de sangloter sans fin

Ensemble dans la même direction
Les regards loin vers l’horizon
Mais le coeur proche à partager
Ainsi que le corps à savourer.
Le silence se goûte lentement
Et chaque mot est un filament
Dans une union à construire.
A tisser chaque jour, au désir
D’innover, de persévérer,

Osez écrire des mots qu’on ne sait pas dire
L’exprimer à haute voix pour moins pâlir
De honte devant une assemblée incertaine.
Le stylo dessine le coeur de l’âme reine
Des pensées qui se profilent et disparaissent. 
Ecrire, c’est ralentir le temps qui presse
Et de nos idées qui veulent se chevaucher.
Rien de pire que de se laisser faucher
Par ses ruminations et ses remords. 

Que sont donc les souvenirs qui nous bercent
Et qui affirment nos identités sans cesse?
J’aime voir l’histoire à travers les pierres,
Où peuvent jaillir des fleurs éphémères.
C’est une lutte constante entre l’éternité
Et le temps qui passe avec des aspérités. 
J’aime chercher des anecdotes croustillantes,
Pleines de richesses et expériences vivifiantes. 
J’aime les rencontres imprévus, enrichissantes

Juste un regard sur une photo de paysage
Et son esprit se met en route, faire un voyage
Par dessus les montagnes et les vallées.
Tel un oiseau, il observe des ballets
D’aigles, de vautours autour des cimes.
Il aperçoit une avalanche qui décime
Une parcelle de forêt de conifères.
Il survole des rivières noires de fer

Lors de mes nuits où mes pensées s’agitent,
Morphée me réveille sans cesse dans le noir
Où il me murmure dans mon oreille sans espoir
Pour que je m’endorme serein dans mon gîte.
Lors de mes jours où mon cerveau s’endort,
Ma muse me chante une berceuse des Tudors,
Souhaitant que je m’éveille tout bien excité.
Mon sommeil me joue des tours déjantés.
Lors de mes rêves ou songes sans pareil,